\n<\/p>\n
Un sioniste qui argumente est comme une vedette qui n\u2019aurait affront\u00e9 toute sa vie que des concurrents complaisants qui le laissaient gagner devant un public qui applaudissait \u00e0 tous ses \u00ab\u00a0exploits\u00a0\u00bb. Il avait fini par se convaincre qu\u2019il \u00e9tait dou\u00e9, \u00e9loquent, qu\u2019il avait un vrai argumentaire, qu\u2019il avait de la tchatche. Il avait fini par se convaincre que les \u00ab\u00a0ooh<\/i>\u00a0\u00bb et les \u00ab\u00a0aah<\/i>\u00a0\u00bb pouss\u00e9s par les adultes lorsqu\u2019il braillait \u00ab\u00a0m\u2019man, \u2019garde-moi<\/i>\u00a0\u00bb \u00e9taient m\u00e9rit\u00e9s.<\/p>\n
Mal \u00e9lev\u00e9, intellectuellement limit\u00e9, inculte, braillard et avec la maturit\u00e9 d\u2019un gamin de 12 ans (et encore), il ne sait plus s\u2019exprimer qu\u2019en recyclant les rengaines de sa jeunesse sans comprendre pourquoi la magie ne prend plus. Le cerveau atrophi\u00e9 par manque d\u2019exercice, il ne comprend pas ce qu\u2019il lui arrive et se r\u00e9fugie l\u00e0 o\u00f9 il peut\u00a0: dans le d\u00e9ni.<\/p>\n
En permanence ivre de lui-m\u00eame, il fait comme tous les alcooliques honteux. \u00ab\u00a0J\u2019ai rien bu<\/i>\u00ab\u00a0, dit-il en titubant. \u00ab\u00a0Encore une, c\u2019est la derni\u00e8re<\/i>\u00a0\u00bb promet-il. \u00ab\u00a0Pourquoi m\u2019obliges-tu \u00e0 te faire du mal\u00a0?<\/i>\u00a0\u00bb demande-t-il en examinant la touffe de cheveux dans sa main.<\/p>\n
Il se contredit d\u2019un jour \u00e0 l\u2019autre, emp\u00eatr\u00e9 qu\u2019il est dans ses propres mensonges.<\/p>\n
Car le sioniste est au fond un incompris. Tout est contre lui. Le public – qui le d\u00e9teste. Le jury – qui est achet\u00e9. L\u2019ambiance – qui est lourde. Mais la salle se vide, lentement mais s\u00fbrement. Seul son oncle d\u2019Am\u00e9rique et quelques cousins europ\u00e9ens \u00e0 la consanguinit\u00e9 douteuse le soutiennent, le cajolent et l\u2019encouragent. Ils forment son fan-club, sa garde-rapproch\u00e9e, les gardiens de sa galaxie. Probablement parce que, quelque part, ils se reconnaissent en lui.<\/p>\n
Alors il s\u2019empare encore une fois du micro qu\u2019on lui tend. Il se prend pour Freddy Mercury mais chante comme Claude Fran\u00e7ois. Et le voil\u00e0 qui se lance dans ce qu\u2019il croit \u00eatre une version a cappella<\/i> de Bohemian Rapsody mais on entend juste un t\u00e9l\u00e9phone qui pleure. Au premier rang, les groupies hurlent de joie. Il n\u2019y a pas de deuxi\u00e8me rang. Ni de troisi\u00e8me, d\u2019ailleurs.<\/p>\n
De retour dans sa loge, il vide une bouteille (la derni\u00e8re, promis<\/i>) qu\u2019il jette ensuite contre le miroir. Avachi sur le canap\u00e9, il sombre dans une torpeur. Et la derni\u00e8re chose qu\u2019il entend est \u00ab\u00a0Mais oui, mon ch\u00e9ri, vas-y, je t\u2019\u00e9coute<\/i>\u00ab\u00a0.<\/p>\n