![\"\"](\"https:\/\/www.monde-diplomatique.fr\/\/local\/cache-vignettes\/L200xH293\/moi-005d3.jpg?1759150602\")
<\/p><\/div>\n<\/figure>\n
H<\/span>aletant<\/span>, nerveux, parano\u00efaque, fantasmatique, le r\u00e9cit emporte tel le courant d\u2019un fleuve trop puissant pour qu\u2019on puisse esp\u00e9rer s\u2019y soustraire. Impuissants, narrateur et lecteur suffoquent pareillement, ne sortant la t\u00eate de l\u2019eau que pour dire l\u2019incompr\u00e9hensible ou bien lire l\u2019impensable.<\/p>\n Ce texte est une confession, celle d\u2019un homme qui abolit les fronti\u00e8res entre vie et mort, v\u00e9rit\u00e9 et mensonge, r\u00eave et cauchemar. \u00ab\u00a0<\/small>Moi\u00a0<\/small>? Ce n\u2019est pas moi qui m\u2019exprime par ma bouche, messieurs les juges, c\u2019est un mort.\u00a0<\/small>\u00bb<\/i> Ainsi d\u00e9bute cette \u0153uvre \u00e9nigmatique. Tandis que s\u2019ach\u00e8ve la premi\u00e8re guerre mondiale, un homme meurt au champ de bataille, du c\u00f4t\u00e9 de Verdun. Le narrateur, un boulanger, d\u00e9couvre le cadavre et, sans r\u00e9fl\u00e9chir, lui d\u00e9robe \u00ab\u00a0<\/small>son passeport, son nom. Et son destin\u00a0<\/small>\u00bb.<\/i><\/p>\n Plus tard, m\u00fb par une force obscure, il prendra le train pour Berlin, o\u00f9 habitait le d\u00e9funt\u00a0<\/small>; il voyage en premi\u00e8re classe, ent\u00e9rinant de fait un changement de statut social. Lorsque quelqu\u2019un l\u2019apostrophe \u00e0 la gare, le fantastique surgit et le r\u00e9el d\u00e9raille\u00a0: \u00ab\u00a0<\/small>Ben \u00e7a alors, c\u2019est toi, docteur, tu es revenu, tu es vivant\u00a0<\/small>? Que va dire Grete\u00a0<\/small>? La rumeur court qu\u2019il t\u2019est arriv\u00e9 quelque chose\u2026\u00a0<\/small>\u00bb<\/i><\/p>\n Inexplicablement, femme, m\u00e8re et amis le reconnaissent. Nul doute. Il est le docteur. Ce qui ajoute \u00e0 sa confusion mentale\u00a0: \u00ab\u00a0<\/small>C\u2019est de la folie pure, ce qui se passe ici (\u2026). Pour qui me prennent ces gens\u00a0<\/small>? Tout cela n\u2019est qu\u2019une erreur. Qui suis-je, qui suis-je donc\u00a0<\/small>?\u00a0<\/small>\u00bb<\/i> On l\u2019appelle Hans, il se nomme Wilhelm. Seul le chien n\u2019est pas dupe de la supercherie et grogne \u00e0 son approche.<\/p>\n S\u2019ils sont reconnaissables, les soldats rescap\u00e9s n\u2019en sont pas moins m\u00e9connaissables\u00a0: \u00ab\u00a0<\/small>Tout s\u2019\u00e9claire \u00e0 pr\u00e9sent\u00a0: le passeport, le nom de l\u2019autre (\u2026), visage et nom sont indissociables, et c\u2019est moi l\u2019autre, \u00e0 pr\u00e9sent, et c\u2019est \u00e0 moi de vivre sa mort jusqu\u2019au bout, sa vie, alors qu\u2019il g\u00eet l\u00e0-bas, sous terre, dans la boue (\u2026), je suis pourtant moi-m\u00eame et c\u2019est bien moi qui m\u2019observe, moi qui suis l\u2019autre mais aussi moi-m\u00eame\u2026\u00a0<\/small>\u00bb<\/i><\/p>\n All\u00e9gorie saisissante, Moi\u00a0<\/small>?<\/i> r\u00e9v\u00e8le la m\u00e9tamorphose invisible, la transfiguration des \u00eatres confront\u00e9s \u00e0 la barbarie\u00a0: \u00ab\u00a0<\/small>La guerre s\u2019est interpos\u00e9e. La guerre et la mort. Quelque chose en nous a chang\u00e9, s\u2019est \u00e9teint puis transform\u00e9.\u00a0<\/small>\u00bb<\/i> De monologues int\u00e9rieurs en dialogues ac\u00e9r\u00e9s, Moi\u00a0<\/small>?<\/i> raconte cette mutation. Jalousie extr\u00eame, sentiment de pers\u00e9cution, crises de violence transposent la guerre sur le terrain priv\u00e9, comme autant de manifestations de la grande perturbation d\u2019un choc post-traumatique\u00a0: \u00ab\u00a0<\/small>Je sors d\u2019une cave sombre et je vois la lumi\u00e8re pour la premi\u00e8re fois (\u2026), et c\u2019est si effroyable, le monde, les choses, soi-m\u00eame, soi-m\u00eame encore plus que le reste.\u00a0<\/small>\u00bb<\/i> Il basculera, et commettra un meurtre.<\/p>\n Roman de la dualit\u00e9, de la division, de l\u2019\u00e9tranget\u00e9 \u00e0 soi-m\u00eame\u2026 Peter Flamm est le pseudonyme d\u2019Erich Mosse, n\u00e9 \u00e0 Berlin en 1891. M\u00e9decin juif allemand, il est l\u2019auteur de quatre romans. Le premier \u2014 Moi\u00a0<\/small>?<\/i> \u2014 para\u00eet en 1926, et aura un grand rayonnement international. Au d\u00e9but des ann\u00e9es\u00a01930, il fuit Berlin et s\u2019installe \u00e0 New York comme psychiatre.<\/p>\n Dans le r\u00e9cit, de retour \u00e0 Verdun, le narrateur livre une conclusion sans appel\u00a0: \u00ab\u00a0<\/small>Je n\u2019entends que le mugissement des morts\u00a0: (\u2026) ci-gisent nos fr\u00e8res, ci-g\u00eet l\u2019Europe, ci-g\u00eet l\u2019humanit\u00e9, me voil\u00e0 ici, moi-m\u00eame je gis, ci-g\u00eet ma vie\u2026\u00a0<\/small>\u00bb<\/i><\/p>\n<\/p><\/div>\n