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\n6 855,87\u00a0\u20ac<\/span> de l\u2019objectif de 25 000,00\u00a0\u20ac<\/span> atteint<\/p>\n<\/li>\n<\/ol>\n par Amal Djebbar<\/strong><\/p>\n La lassitude me ronge comme une rouille lente, un programme enfoui dans les circuits de mon esprit. Chaque jour, je sens l\u2019humanit\u00e9 se dissoudre un peu plus, non pas brutalement, mais par une s\u00e9rie d\u2019ajustements invisibles \u2013 une suite d\u2019actualisations silencieuses dans le grand syst\u00e8me de contr\u00f4le. Ce n\u2019est plus l\u2019homme qui pense : c\u2019est la machine, par son murmure constant, qui pense \u00e0 sa place.<\/p>\n Je vois dans les visages cette d\u00e9shumanisation rampante, cette mutation douce qui alt\u00e8re la texture m\u00eame de ce que nous \u00e9tions. Le mat\u00e9rialisme s\u2019est gliss\u00e9 sous la peau, l\u2019acc\u00e9l\u00e9ration du temps a fractur\u00e9 nos esprits et la standardisation a poli nos \u00e2mes jusqu\u2019\u00e0 les rendre interchangeables. Nous ne sommes plus qu\u2019un flux de donn\u00e9es, des unit\u00e9s d\u2019attention, des spectres connect\u00e9s \u00e0 une matrice sans visage.<\/p>\n Le monde s\u2019est mis \u00e0 tourner trop vite, comme une machine d\u00e9r\u00e9gl\u00e9e qui grince. L\u2019homme court, mais il ne sait plus apr\u00e8s quoi. L\u2019horizon s\u2019est dissous dans la brume num\u00e9rique. Il court pour maintenir en vie un syst\u00e8me qui le vide \u2013 un syst\u00e8me qui s\u2019alimente de sa fatigue, de ses d\u00e9sirs, de son silence. Le vide n\u2019est plus un gouffre ext\u00e9rieur : il est devenu la texture m\u00eame de l\u2019existence.<\/p>\n L\u2019individualisme, ce ver rongeur, a creus\u00e9 l\u2019\u00e2me jusqu\u2019\u00e0 la rendre creuse. Dans la cit\u00e9 des \u00e9crans, chacun parle, mais plus personne ne se rencontre. Les visages s\u2019effacent dans la lumi\u00e8re bleue des interfaces. Le contact humain se r\u00e9duit \u00e0 une vibration, un signal, une illusion d\u2019\u00e9change. L\u2019autre n\u2019existe plus : il n\u2019est qu\u2019un reflet algorithmique, une ombre calibr\u00e9e par les machines du d\u00e9sir.<\/p>\n Je ne sais plus \u00e0 quel moment le travail a cess\u00e9 d\u2019\u00eatre un acte pour devenir une emprise. Peut-\u00eatre quand nos espaces priv\u00e9s ont \u00e9t\u00e9 colonis\u00e9s par la connexion. Le domicile n\u2019est plus un refuge, mais une extension du bureau, un terminal parmi d\u2019autres. L\u2019homme se fige, se transforme en unit\u00e9 fonctionnelle. Ses gestes sont mesur\u00e9s, ses paroles archiv\u00e9es, ses pens\u00e9es pr\u00e9vues. Les valeurs s\u2019effritent, remplac\u00e9es par des simulacres de vertu : la r\u00e9ussite se calcule, le bonheur s\u2019ach\u00e8te, l\u2019\u00e2me s\u2019indexe sur les march\u00e9s.<\/p>\n Et pourtant, quelque chose r\u00e9siste \u2013 une braise sous la cendre. Le besoin de sens, de beaut\u00e9, d\u2019\u00e9merveillement, d\u2019un vrai lien, persiste. Peut-\u00eatre que dans le silence int\u00e9rieur, loin des \u00e9crans et des injonctions, subsiste un vestige de la lumi\u00e8re originelle \u2013 cette \u00e9tincelle qui refusait de se plier.<\/p>\n Mais l\u2019ab\u00eeme approche. La d\u00e9shumanisation n\u2019est plus une menace : c\u2019est un climat. Elle se respire, s\u2019infiltre, p\u00e9n\u00e8tre les songes.<\/p>\n Nous sommes devenus les habitants consentants d\u2019un cosmos sans dieux, gouvern\u00e9 par des algorithmes indiff\u00e9rents.<\/p>\n Et dans ce grand vide o\u00f9 les \u00e2mes s\u2019effacent, une question persiste, obs\u00e9dante :\u00a0Sommes-nous encore humains, ou seulement le souvenir d\u2019avoir cru l\u2019\u00eatre ?<\/em><\/p>\n source : L\u2019Observatoire d\u2019Amal<\/a><\/p>\nJ\u2019aime \u00e7a\u00a0:<\/h3>\n