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\n23 899,85\u00a0\u20ac<\/span> de l\u2019objectif de 25 000,00\u00a0\u20ac<\/span> atteint<\/p>\n<\/li>\n<\/ol>\n
par Amal Djebbar<\/strong><\/p>\n
\n![\"\"](\"https:\/\/i0.wp.com\/reseauinternational.net\/wp-content\/uploads\/2025\/12\/image-175.png?resize=322%2C423&ssl=1\")
<\/a><\/figure>\n<\/div>\nOn me vole mon temps. On me le siphonne doucement, comme on vide une baignoire sans bruit pour que personne ne s\u2019en aper\u00e7oive. On me le grignote, on me l\u2019aspire, on me le d\u00e9p\u00e8ce \u00e0 coups de clics, de mots de passe \u00e0 renouveler tous les trois mois et de formulaires interminables qui jurent, la main sur le c\u0153ur num\u00e9rique, ne prendre que \u00abquelques minutes\u00bb.<\/p>\n
Depuis que le monde s\u2019est mis \u00e0 clignoter derri\u00e8re des \u00e9crans, je ne trouve plus une minute pour moi. Pas une vraie. Pas une qui m\u2019appartienne. Juste des fragments, coinc\u00e9s entre deux fen\u00eatres pop-up et un message d\u2019erreur.<\/p>\n
Entre le foyer qui r\u00e9clame, les plateformes, les identifiants, les codes temporaires envoy\u00e9s trop tard ou jamais, et les administrations tentaculaires, mon temps n\u2019est plus \u00e0 moi. Il est en libre-service. Le peu qui me reste, je le passe \u00e0 taper sur un clavier, \u00e0 consigner l\u2019absurdit\u00e9 d\u2019un monde devenu fou, persuad\u00e9 que \u00abtout va plus vite\u00bb alors que tout nous ralentit, nous englue, nous dig\u00e8re.<\/p>\n
Que mon temps soit pris par ma famille, je l\u2019accepte. Mais ce que je ne supporte plus, c\u2019est de faire le travail de tout le reste du monde.
Avant, on entrait dans une administration avec une pochette sous le bras. On donnait ses papiers. Un \u00eatre humain, avec un pr\u00e9nom et parfois un soupir, faisait son m\u00e9tier. Aujourd\u2019hui, il n\u2019y a plus de bureau. Presque plus d\u2019humain. Il y a un portail. Un portail qui s\u2019ouvre rarement du premier coup. Et, c\u2019est moi qui fais tout.<\/p>\nImprimer. Scanner. Copier. Renommer. T\u00e9l\u00e9verser. Attendre que la barre de chargement atteigne p\u00e9niblement 98% avant de revenir \u00e0 z\u00e9ro par pure cruaut\u00e9. Remplir des formulaires obscurs, dont les questions semblent \u00e9crites par quelqu\u2019un qui n\u2019a jamais rencontr\u00e9 un \u00eatre vivant. R\u00e9pondre \u00e0 des questionnaires qui n\u2019\u00e9coutent pas les r\u00e9ponses. Recommencer parce que \u00able document n\u2019est pas conforme\u00bb, sans jamais pr\u00e9ciser \u00e0 quoi.
Parfois, le dossier dispara\u00eet. Pouf. Aval\u00e9 par le n\u00e9ant num\u00e9rique. Aucune trace. Aucun historique. Aucun responsable. C\u2019est \u00e0 moi de prouver que je l\u2019ai envoy\u00e9. De le reconstituer. De corriger des erreurs que je n\u2019ai pas faites. De cocher \u00e0 nouveau les cases, comme dans un jeu de l\u2019oie dont on ne sort jamais. Bienvenue \u00e0 la case d\u00e9part. Souriez.<\/p>\nJe suis devenue une pieuvre multit\u00e2che, huit bras pour pallier l\u2019absence des autres. Secr\u00e9taire, comptable, archiviste, technicienne informatique, standardiste, contr\u00f4leuse qualit\u00e9. Tout \u00e7a gratuitement. Tout \u00e7a sous pr\u00e9texte de modernit\u00e9. On appelle \u00e7a l\u2019autonomie de l\u2019usager. Moi j\u2019appelle \u00e7a une vaste blague.<\/p>\n
Et pendant ce temps-l\u00e0, le syst\u00e8me se nourrit. Il avale mes donn\u00e9es avec un app\u00e9tit f\u00e9roce. Il veut tout savoir. Mon adresse. Mon revenu. Mon statut. Mon historique. Mon avenir probable. Bient\u00f4t, mon tour de taille, mon indice de conformit\u00e9 et la couleur de mes chaussettes un jour de pleine lune. Des recensements intrusifs d\u00e9guis\u00e9s en d\u00e9marches \u00absimplifi\u00e9es\u00bb. R\u00e9pondez honn\u00eatement, c\u2019est obligatoire.<\/p>\n
L\u2019informatique d\u00e9vore tout. Mon temps, mon \u00e9nergie, ma patience. Elle se remplit de moi pendant que je me vide. Elle promet l\u2019efficacit\u00e9 et m\u2019offre l\u2019\u00e9puisement. Elle supprime, s\u2019arr\u00eate, refuse, exige. Elle ne dort jamais. Moi, si. De moins en moins.<\/p>\n
On appelle \u00e7a le progr\u00e8s. Moi j\u2019appelle \u00e7a du transfert de charge. Du travail d\u00e9guis\u00e9. Du temps vol\u00e9.<\/p>\n
Et pendant que le syst\u00e8me se f\u00e9licite de sa d\u00e9mat\u00e9rialisation, moi, je m\u2019\u00e9puise \u00e0 exister dans ses cases. Coinc\u00e9e. Connect\u00e9e. Disponible. Toujours disponible. M\u00eame quand je ne le suis plus.<\/p>\n
Je n\u2019ai pas que \u00e7a \u00e0 foutre.\u2028<\/p>\n
J\u2019ai une vie \u00e0 vivre. \u2028<\/p>\n
Et elle ne tient pas dans un formulaire en ligne.<\/p>\n
Amal Djebbar<\/a><\/p>\n
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